Байкер, мотоциклист?

Байкер, мотоциклист?
Стиль жизни. Предисловие к кастом-идее...

Как там говорил французский романтик? «Мы все родом из детства». Вроде бы все так. О чем мечтал 14-15 летний пацан в конце 70-х или 80-х годов? Об «олимпийском» футбольном мяче с ниппелем, о взрослом велике, о «мастерских» коньках и клюшке ЭФСИ… Но наверное самые смелые мечты были о мопеде «Рига 12» или «Верховина 4», а уж совсем пределом заоблачных мечтаний был «Восход», «Планета -Спорт» и конечно же «Ява», как вершина жизненного успеха. Кто-то прикоснулся к своей мечте еще тогда, кто-то нет. Все мы выросли, стали родителями, мужьями, бизнесменами, и вот тут-то незаметно подкрался КСВ (кризис среднего возраста)… А с КСВ пришла постаревшая, но отполированная временем и ожиданием мечта и возможность ее реализовать. Это то же самое ощущение, как найти школьного друга в odnoklassniki.ru, через 20-30 лет после расставания.
Для «записного байкера» следующая мысль может показаться крамольной, но мотоцикл, это по сути груда металла, салат из болтов, гаек, пластика, резины сверху политый моторным маслом и спрыснутый для запаха бензином. Предмет неодушевленный. Ему все равно, в каком ты настроении, как ты одет, что происходит в твоей жизни, кто ты и что ты о себе понимаешь. Ему не важно, что ты чувствуешь. Это просто машина, которая оживает только с тобой. Садишься на него верхом и задаешь себе какой-нибудь странный вопрос, ну например: «Странно, а вот почему Англичане называют корабль She? Как живое существо, да еще женского рода»… И вдруг, ты начинаешь называет его на «ты». Как приятеля. Разговариваешь с ним, кормишь «с руки», и вот уже кажется, что он начинает отвечать тебе взаимностью, приручается. Точняк шиза, разговаривать с железякой. Любой психиатр подтвердит диагноз. Но это не важно, важно, что у тебя есть друг. Железный, который не предаст, не обманет, не закапризничает, не обидится. Или закапризничает? Кому как повезло. Всякое бывает промеж друзьями, вас теперь двое и тебе надо учитывать настроения друга.
Постепенно ты "взрослеешь". Ты становишься "взрослым ежиком" и начинаешь понимать, что нужен особый байк. Настоящий, не серия из миллиона штук. А байк для реального парняги. Ездить на нем может не каждый, тут еще надо не просто купить и обладать, нужно еще и ездить, и уметь, и суметь. И ты задумываешься, а может тебе нужен как раз такой байк? А уж если попробовал и прикатался, то ты с него теперь вряд ли слезешь...
Третий сомножитель нашего уравнения - дорога. O-ops... В теории ядерных реакторов есть "формула четырех сомножителей", у нас это будет "формула трех". Без дороги он мертв или спит. Он живет как существо, только в пути. В коротком или в дальнем, но только в движении. Только там, на асфальте, на гравии, на треке, в грязи, он дышит и разговаривает, и отвечает тебе.
Самолет живет в небе, корабль в море, мотоцикл живет на трассе, в дороге, в движении. И ты вылезаешь из своего пиджака, из галстука, снимаешь с руки Longines или Patec Philipe, пихаешь в карман тертых и стираных-перестираных «Левисов» свой i-Phone, вталкиваешь ноги в тяжелые и грубые ботинки, натягиваешь стираную майку, где-то под ней мелькнет наколка (ПВ, ВДВ, ВМФ или какой-никакой «новодел»), мытую-перемытую дождями старую куртку, жилетку (с «цветами» или без оных), очки, шлем, перчатки. Все. Ты готов. В седло. Т теперь уже ты человек вне своего персонального авто, вне офиса, вне охраны, вне дома. Ты начинаешь представлять себя кем угодно… Ты верхом и поэтому самая точная аллегория мотоцикла - «железный конь». В дорогу, в путь? И только вперед…
Теперь все сомножители нашего уравнения известны. Пародокс "мотоциклетной алгебры", неизвестно произведение. И каким оно будет, завитит только от тебя. Ты купил себе мот. Ты обладатель отличной машины. Первой, второй, третьей. Даже смотался в дальнобой, или тебе свозили мотоцикл "в поездку". Возможно даже ты надел «цвета». Ха, и твой "клуб возит мотоциклы на грузовике..." И теперь ты думаешь, что ты уже в движухе. И что теперь? Кто ты? Только обладатель мотоцикла или ты считаешь себя байкером, мотоциклистом?
Ты не байкер, если ты не одержим идеей, не болен движением, не хочешь свободы, движения, синего или серого открытого неба, дождя, пыли и грязи, вонючих запахов горячей резины, масла, бензина, пыли и пота, взглядов прохожих, завистью мужиков, восторгом пацанов и восхищением девчонок... Ты слушаешь звук мотора, ловишь каждый оттенок его "голоса". И тебе становится плевать на антураж, ты в седле, в дороге, с такими же как ты или один. Ты задаешь себе самые прямые вопросы, получаешь самые прямые, порой неприятные ответы… Ты едешь и думаешь. И кто ты в этот момент? Мачо? ... или чмо? Это момент истины. Ты, байк, дорога. Ничего лишнего. Только движение. Вперед, за горизонт…
источник